di GIGI SPINA*

Nel 1970 lo tenevo sotto il braccio, per rassicurarmi; nel 1992, sapendo che era ormai morto, andai a fargli visita, per rispetto, non più per devozione. Davanti alla sua tomba capii perché da quelle parti piove quasi sempre … 

Sì, ci sono stato.

Sulla tomba di Karl Marx.

A vedere chi c'era sepolto.

 

Un uomo con la moglie.

E l'amata figlia.

 

Anch'io ero un uomo con la moglie.

E ce n'era un altro dopo di me.

Anche lui versava la sua sterlina.

 

A una ragazza in nero.

Per conservare almeno il ricordo.

 

Alla terra, ci pensava la pioggia.

Ai comunisti iraniani, un uomo barbuto.

Con fiori freschi tra le scure dita.

 

L'uomo con la moglie

scattava foto alla gran testa.

 

L'uomo ch'ero io

leggeva l'epigrafe

con occhio professionale.

 

La pioggia di Highgate

scendeva distratta.

 

Piogge di tutto il mondo, unitevi

- mi venne di pensare,

mentre l'uomo scattava foto alla moglie.

 

La ragazza pallida

contava le sterline della giornata.

 

si riprometteva di andare dal parrucchiere

la mattina seguente

o farsi un bagno caldo

per togliersi l'umido dalle ossa

il suo ragazzo passava a prenderla alle nove

il padre avrebbe brontolato ancora

per via del licenziamento

la madre era stanca di lavare le scale

ad East Finchley, Northern line

trentasette sterline era quasi incredibile

per un muro caduto, un muro da restaurare

per conservare almeno il ricordo.

 

Alla terra, ci pensava la pioggia.

All'amore, ci pensava il ragazzo.

A fuggire, non ci pensava più.

                                                                   

 *GIGI SPINA (Salerno, 1946, è stato professore di Filologia Classica alla università Federico II di Napoli. Pratica jazz e tennis. Gli piace pensare e scrivere, mescolando passato e presente)   

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